The MonRa Project

Jacarandas

2009-03-21T23:33:00.004-06:00

Si de algo estoy agradecido es de las jacarandas. ¿Qué genio, maestro diestrísimo del color y la armonía, pudo haberlas inventado? Las jacarandas, como flores gigantes que la tierra nos regala en el mes de abril, abren, una a una, su corazón para dejar salir su luz azul o naranja que nos deslumbra y estremece.

Las jacarandas, como un claro de luna que disipa la triste noche de automóviles grises y caras demacradas de personas egoístas, se elevan gentilmente frente a los edificios burocráticos, frente a las cárceles marchitas y los parques abnegados. Aprende de las gentiles jacarandas, que sin pedir nada a cambio nos regalan racimos enteros de color apasionado.

Mi jacaranda, que es mía por expropiación tiránica de mi imaginación, se encuentra frente a mi casa. Me saluda todas las mañanas y, por las noches, me cuenta alguna historia para quedarme dormido. Sabe muchas cosas mi jacaranda, y me cuenta de los grandes imperios de hormigas que han pasado por su corteza, o la historia de amor de dos palomas que se encontraron por casualidad en una de sus ramas.

Mi jacaranda duerme en el otoño, y durante el invierno la extraño demasiado. No me puede consolar la sombra de otra jacaranda, pues ninguna es como la mía. Mi jacaranda se despierta en primavera, y hasta se hace una alfombra morada la muy vanidosa. Baña mi auto con sus flores, como queriendo que me lleve un pedazo de ella por la ciudad, para no extrañarla tanto y para presumir sus bellas flores a las demás jacarandas. Es vanidosa… Pero tiene todo el derecho de serlo.

Aunque es celosa mi jacaranda, nunca me ha reprochado cuando llego a casa oliendo a pino o a rosas. Pero deberían verla cuando huelo a pétalos de otra jacaranda. Cuando esto pasa, ya no me cuenta cuentos en la noche mi jacaranda. Se esconde entre la noche, haciéndose la que no me oye, la que le duele la cabeza. Ni siquiera tiene cabeza mi jacaranda, pero yo igual me rio de sus celos y caprichos y me duermo tranquilo; sé que al día siguiente me perdonará mi jacaranda, y que llenará mi jardín con sus flores como señal de perdón y olvido.

¿Qué sería de ésta ciudad sin jacarandas? Pasaría a ser una ciudad mediocre, como las muchas ciudades que existen en el mundo sin jacarandas (como Siberia o el Cairo). Si yo tuviera mucho dinero, mandaría plantar jacarandas en todo el mundo. Así los hombres dejarían de pelearse, o de preocuparse demasiado… Adoptaría cada quién una jacaranda, para amarla y respetarla, y esperarla los otoños e inviernos, para aguantar sus celos de jacaranda y limpiarle los bichitos que la da dañan… Para amarla y respetarla, y leer en su sombra azulada, para vestir los carros en pétalos de jacaranda y caminar sobre los tapetes que tiernamente regalan… Para amarla y respetarla hasta que nos canse la vida, y de un brinco certero caigamos al pozo que los ignorantes han llamado muerte, pero que no es más que el deseo de dormir bajo la tierra y las raíces de nuestra querida jacaranda.

Yo si le soy al festival de cine

2009-03-17T21:08:00.004-06:00

A mi me encanta el cine, por lo que durante el 19 al 27 de marzo en el Festival Internacional de Cine de Guadalajara le estaré dando gusto al gusto cinéfio. El FICG, que es el festival de cine más importante de Latinoamérica, es una excelente oportunidad para ver otro tipo de cine y descubrir cintas difíciles de ver o que apenas están buscando distribuidor.

Para empezar, me gustó mucho el cartel para este año. Las revolucionarias son sexys. Que mejor que una adelita buscando el encuadre. Hasta compré un poster en la feria de libro, que pegué (a falta de marco) enfrente de donde guardo mis películas.

Ayer me la pasé examinando todas y cada una de las películas que se exibirán en el festival y me sorprendió ver que muchas de ellas son cintas ganadoras de festivales importantes como Cannes. Hay mucha variedad y calidad... Hay tanta que uno se vuelve loco tratando de escoger que películas ir a ver. Es como un niño en una tienda de dulces; no se puede llevar todos los dulces (bueno.. si, si puede, pero le saldrían caries y se volvería gordo y los demás niños se burlarían de él... Aunque las películas no engordan, pero sí las palomitas.... Bah, no me gustan las palomitas, me dan sed y se me meten entre los dientes y luego tengo que tomar refresco y me da mas sed y me preocupo más por sacar el pedazo de palomita e ir por más refresco que por ver la película... Ok ya, demasiadas divagaciones, esto se parece a Ulises)

Así que me di a la tarea de seleccionar las que me parecieron las mejores películas y las que mi horario me permitia ver, pues había muchas que se empalmaban (parecía como cuando hago mi horario de la prepa...). Le di preferencia a aquellas películas que tal ves resulte difícil volver a ver o aquellas en donde los realizadores estarán presentes... O a las que, sencillamente y de una manera tiránica, escogí monárquicamente basándome en la cosmogonía del ácido desoxirribonucleico.

Así que, sin mas rollo aquí está:

Selección (mas o menos) Oficial, 2009

Viernes 20

What's Happening? The Beatles in the USA

-81 min. Centro Magno, 16:10 hrs.**

Documental que trata sobre la primera visita de los Beatles a Estados Unidos en 1964. Además de mostrar las presentaciones en vivo de sus canciones, el documental también muestra a los beatles en su estado natural... No, no, encuerados no. Quiero decir que los muestra en su vida normal, como eran y como se llevaban entre sí. Es una gran oportunidad para ver al cuarteto de Liverpool en la pantalla grande.

Los beatles, la mejor banda de la historia... ¿Hay algo más que decir?

Hair India

-75 min. Centro Magno, 16:40 hrs **

Documental que muestra el viaje del cabello de una joven hindú que fue donado al Templo para después ser convertido en una cara extención de cabello en Italia. Este mismo cabello regresa después a la India para satisfacer la vanidad de una mujer de negocios en Bombay. Ésta es una historia acerca del culto a la belleza en la era de la globalización. Una mirada original a la India de hoy con todas sus contradicciones. Un kaleidoscopio de modernidad, expanción economica y tradiciones ancestrales.

Los crímenes de Oxford

-110 min. Centro Magno, 19:00 hrs.

Martin es un estudiante americano que llega a la Universidad de Oxford para que el prestigioso profesor de lógica, Arthur Shelton, dirija su tesis. El primer encuentro se da cuando ambos descubren, por accidente, el cuerpo de una anciana asesinada en su propia casa. Sólo será el primero de una serie de crímenes que podrían pasar por muertes naturales si no fuera por los símbolos que los acompañan. Unos mensajes inquietantes que, alumno y profesor, deben descifrar para acercarse a la verdad absoluta. Un director de culto (Alex de la Iglesia), ambientes universitarios, chicas sexys británicas y misterios logico-matemático-filosóficos... Hell yeah...

El Último Guión; Buñuel en la memoria

-118 min. Cineforo, 19:30 hrs. **

Documental que muestra la vida de Luis Buñuel, sus inicios y amistad con Dalí y Llorca, los diferentes sitios donde vivió y los momentos que lo inspiraron. Muy recomendable sobretodo para aquellos que gusten de las películas de éste genio del surrealismo.

Sábado 21

The Perfect Game (Gala en el teatro Diana)

-118 min. Teatro Diana, 21:00 hrs.

Éste es el estreno de la película estadounidense que trata sobre en aquel equipo de 1957 de niños de Monterrey (México) que fué el primer equipo no-norteamericano en ganar el campeonato de beisbol de ligas pequeñas en Williamsport, Pennsylvania. El avance se ve muy bien y siempre he dicho que historias de éxito mexicano son necesarias.

Lunes 23

La última y nos vamos

-87 min. Cineforo, 16:00 hrs.
Información y entrevista

Gimme Shelter

-90 min. Centro Magno, 19:25 hrs. **

Documental que muestra gran parte del American Tour de los Rolling Stones en 1969. Desde las sesiones de grabación (que incluye una de mis canciones favoritas, Wild Horses) hasta el desastroso concierto de Altamont, considerado como el evento que dio fin a la época hippie, y el dramático asesinato que ahí se llevó a cabo.
Los Rolling Stones... la (otra) mejor banda de la historia.

La teta asustada

-100 min. Centro magno, 19:15 hrs **

Fausta tiene LA TETA ASUSTADA una enfermedad que se trasmite por la leche materna de las mujeres que fueron violadas o maltratadas durante la guerra del terrorismo en el Perú.
La guerra acabó, pero Fausta vive para recordarla porque “la enfermedad del miedo” le ha robado el alma.Ahora la súbita muerte de su madre la obligará a enfrentarse a sus miedos y al secreto que oculta en su interior: ella se ha introducido una patata en la vagina, como escudo, como un protector, y piensa que así nadie se atreverá a tocarla.
LA TETA ASUSTADA cuenta la búsqueda de un florecer.Un viaje del miedo a la libertad.
Ésta película ganó el Oso dorado en Berlín y, según dicen, es una de las mejores peliculas de iberoamérica.

Miércoles 25

Maman est chez le coifeur

- 99 min. Centro Magno, 17:45

Cinta de Quebec que se desarrolla en 1970 donde una familia tiene que aprender a salir adelante después de que la mamá deside irse de la casa. Los hijos pequeños quieren cumplir sus propios sueños y la hija mayor trata de que todos sean felices... Me gustó el avance.

Otro tipo de música

-85 min. Cineforo, 19:00 hrs

Hell yeah... La única película taptía en el festival. Ésta cinta, producida por la Universidad de Guadalajara, tiene muchas espectativas entre la gente y podría significar el inicio de la producción de largometrajes a gran escala en la ciudad.

La historia de dos hombres que bien podrían ser un mismo personaje en distintas etapas de su vida.

Jorge es un melómano empedernido a punto de concluir sus estudios universitarios.

Joaquín busca afanosamente a una olvidada cantante de música ranchera.

Jorge está secretamente enamorado de su vecina Adriana, quien a su vez, mantiene una relación a punto de la ruptura con Joaquín.

Un día Jorge empieza a salir de su ensimismamiento después de conocer a Karina, una joven solitaria que huye a Canadá.

Una película sobre los anhelos frustados, la nostalgia del pasado y los temores al futuro. Cuatro personajes que, como si fueran náufragos, se mueven a la deriva cargando a cuestas sus dudas y confusiones. Una mirada a veces cómica, a veces íntima, a las vivencias cotidianas de cuatro solitarios que están a punto de cambiar sus vidas.

Le echo todas las porras a ésta pelicula.

Jueves 26

Tokyo Sonata

-114 min. Centro Magno, 19:15 hrs.

Una pelicula japonesa del aclamado director Kiroshi Kurosawa.

Un hombre pierde el empleo y ahora debe de trabajar de intendente en un centro comercial (mientras su familia sigue creyendo que conserva su empleo). Uno de sus hijos se une al ejército y el otro es u devoto estudiante de piano. El director de ésta pelicula es un genio para crear atmósferas impactantes y combinar tanto el drama como la comedia. Muy recomendable.

Viernes 27

Bloedbroders

-90 min. Centro Magno, 16:00 hrs.

Pelicula holandesa sobre tres amigos ricos que esconden en su ático a otro amgio quien huye de la policia. Al principio parece ser algo gracioso pero después las cosas se complican... Basada en una historia real.

El truco del manco

-91 min. Centro Magno, 16:20 hrs. **

Cinta española que recibió una espectacular acogida en el Festival de Cine de San Sebastián, con diez minutos de ovación por parte del público y con la felicitación de la crítica especializada. Ganadora, también, de varios premios Goya. Narra la historia de Enrique Heredia, El Cuajo, un buscavidas payo agitanado con medio cuerpo afectado por una parálisis cerebral que le impide andar con facilidad. El Cuajo convence a su amigo Adolfo, un joven mulato que vive en un barrio dormitorio de las afueras de la ciudad con un padre alcohólico y con problemas de salud, para levantar un estudio musical donde ganarse la vida con el talento y la pasión que les une: el Hip Hop. El reparto está compuesto por actores no profesionales, seleccionados a través de un casting por los extrarradios de Madrid y Barcelona. Entre ellos destaca Juan Manuel Montilla, conocido como El Langui, líder del grupo musical de hip hop gitano La Excepción, que fue galardonado en 2006 por MTV Europa como el mejor grupo europeo en lengua castellana.

For the love of movies: The story of film criticism

-82 min. Centro Magno, 18: 10 hrs. **

Documental sobre la crítica cinematográfica y la actitud cinéfila en la vida. Tiene varias entrevistas con los expertos norteamericanos en éste tema y es muy recomendable para todos aquellos que gusten del análisis cinematográfico.

El ángel del acordeón

-90 Min. Teatro Diana, 21:00 hrs.

Ésta es una cinta colombiana que ha gustado mucho en su país de origen.

Esta historia transcurre en parajes exóticos de la Costa Atlántica Colombiana. Poncho Daza, un niño de 11 años muy talentoso y de bellos sentimientos, tiene dos grandes sueños en la vida: conseguir un acordeón y conquistar el corazón de Sara María, la niña de sus sueños, quien le ha impuesto el reto de convertirse en un gran acordeonero, capaz de componerle una canción que le llegue al alma.

Sin embargo, las adversidades económicas de su familia le demandan grandes esfuerzos y le impiden adquirir un acordeón para aprender a tocar; su padre es un hombre machista que lo humilla por zurdo y por su obsesión de ser músico, y sufre también ante las embestidas de Pepe, otro pretendiente de Sara María, quien logra conseguir un hermoso acordeón con el que intenta competirle para cautivar a la niña. Poncho será empujado a la adultez a fuerza de las circunstancias, pero él nació en estas tierras para convertirse en leyenda y será conocido como “el ángel del acordeón”.

Éste es mi propio itinerario cinematográfico. Me tendré que quedar con las ganas de ver muchas peiculas más que, espero, conseguiré cuando encuentren distribuidor aquí en México. En los próximos días estaré publicando mis reseñas de las peliculas que veré, así que no dudes en visitar el blog.

Si quieres saber más del festival entra a www.guadalajaracinemafest09.com

¡A disfrutar del festival!

Je t'aime

2009-02-13T23:45:00.000-06:00

Feliz día de San Valentín*

Le gustaba beber del cartón porque era un acto sin intermediarios. No precisaba de la incómoda intromisión ni la burocracia de ningún vaso; era un acto místico entre el bebedor y lo bebido. Y más aún desde que se había mudado a ese país de clichés amorosos, políticos liberales y películas de arte, el idilio profundo entre el cartón de leche y él era más que necesario. En su nueva casa no existía ninguna vajilla.

Había llegado dos días atrás con lo que había ahorrado durante la universidad, tres cambios de ropa, su diario y su cámara milenaria. Le gustaba colgarse la cámara al cuello y caminar por las calles, presumiéndola. Como aristócrata que muestra con señoría su más preciado diamante. Había sido de su padre y de su abuelo, y la sabiduría de sus años los demostraba en los sentimientos que provocaba a quién veía las fotografías reveladas. Le imprimía a los retratos el aíre melancólico de los amores pasados, cuando el abuelo conquistaba a la abuela con un ramo de gardenias y el bolero más romántico del mejor trio del momento.

Salió por la calle a explorar la ciudad. Siempre había pensado que todos sus habitantes eran personas bohemias, de cabellos desarreglados, que trabajaban como periodistas o en alguna galería de arte. Por eso se sorprendió al ver a un carnicero. Era regordete y tenía unos bigotes que lo hacían parecer una morsa. Cantaba “la vida en rosa” mientras cortaba, artísticamente, los filetes para una hermosa señorita que se reía tímidamente de las cualidades musicales del carnicero. Ella llevaba un vestido violeta y un listón en el cabello que la hacían ver naturalmente bella. Este cuadro cautivó a Fernando profundamente, por lo que no pudo resistir más y le tomó una fotografía. Ella volteó y le sonrió, creando así un momento mágico de los que hacen que la vida valga la pena, y que él recordaría mucho tiempo después gracias al milagro de la fotografía. El edificio blanco, la carnicería, el carnicero con pinta de morsa que hacía de la carne un arte, “la vida en rosa” y el vestido violeta que la envolvía a ella (y sobretodo ella) le parecían a Fernando un cuadro maravilloso y perfecto.

De pronto, como para traer a Fernando de vuelta en sí, un hombre salió corriendo del otro lado de la calle. Se acercó a él y le entregó una bolsa de mujer para después escapar y esconderse en un callejón. Una manada de policías derribó a Fernando por la espalda, cayéndole todos encima, como en el futbol americano. Fernando, totalmente confundido, fue esposado por la manada de policías (que al ser muchos, no se ponían de acuerdo en quien iba a ponerle las esposas) Al ver esto, Juliette salió de la carnicería y les explicó la complicada confusión a la manada de policías quienes, después de ofrecerle una forzada disculpa a Fernando, se fueron por el otro lado de la calle para taclear al ladrón (o a cualquier otro pobre hombre con rasgos sospechosos y bolso de mujer)

-Gracias, en serio, todo pasó muy rápido y fue algo raro. Creo que ha sido de las cosas más raras que me han pasado en mi vida; ser tacleado por una manada de policías- Dijo Fernando.

- De nada, aunque deberían haberte llevado… ¿Quién te crees fotografiando inocentes damiselas mientras hacen sus compras? Ya ni en la carnicería esta una en paz, ¿acaso pretendes secuestrarme?- Dijo Juliette en tono de broma, con el seño fruncido y una mirada reprochante, pero con una sonrisa en su rostro (lo que Fernando le pareció bellísimo)

-No, nada de eso… Puedo borrar la fotografía si quieres. En serio, no quería molestarte-

-¿No eres de aquí verdad? No te preocupes, puedes quedártela. Bueno, eso depende de que tan bien salga yo en ella…-

-No, no soy de aquí. Acabo de llegar hace dos días. Vas a salir bellísima en la foto, créemelo-

-Bueno, entonces, estuvo bien que no te hayan llevado; sería una lástima que te deportaran sin haber conocido bien la ciudad-

-Sí, eso tenlo por seguro. Oye, te debo una, en verdad. Tal vez tú puedas “enseñarme bien” la ciudad… ¿Quieres ir a tomar un café o algo así?- Dijo Fernando, todavía algo desorientado por la escena anterior.

- Absolutamente no. Eso es imposible- Dijo Juliette firmemente.

-¿Por qué no?- Preguntó Fernando, sin entender la necesidad de tan drástico cambio de humor y temiendo haberla ofendido.

-Porque no es de gente civilizada ir a un café con medio kilo de filetes de res- Respondió Juliette y ambos empezaron a reír.

Fernando la acompañó hasta su casa y acordaron verse el día siguiente, mientras el pequeño dálmata de Juliette lo atacaba ferozmente. Al siguiente día acordaron otra cita, y otra más al siguiente día, hasta que al dálmata de Juliette le comenzó a agradar Fernando, moviéndole la cola cada vez que llegaba.

Fue así como Fernando pasó muchos de los mejores momentos de su vida. No acostumbraban, sin embargo, frecuentar los numerosos restaurantes lujosos que en esa ciudad existían ni despilfarrar en excesos ni frivolidades. Juliette y Fernando encontraban momentos de infinita felicidad cuando tiraban piedras junto al rio mientras él le hablaba de su patria, o cuando ella se reía de la capacidad de Fernando de atraer a todas las palomas del parque para que se posaran en sus hombros y su cabeza. “Serías un buen árbol, ¿Sabes?” le dijo Juliette mientras Fernando alimentaba a una paloma que se había parado sobre su cámara.

Fernando no tardó mucho tiempo en darse cuenta que la amaba. Uno sabe bien cuando ama a alguien, pues cada recuerdo de ella es una brisa tibia que reconforta el alma. A Fernando no le gustaba la distinción que hacían en su país natal entre querer y amar; pensaba que quién entra en los terrenos del amor debe entregarse absolutamente. No a pedazos ni a ratos, ni en días o en horas, ni en momentos o circunstancias; quien ama debe amar incondicionalmente. Quería estar con ella por siempre, quería compartir su diario y su falta de vajillas, su amor por el cartón de leche y por la cámara del abuelo. Quería verla sonreír por siempre, aún cuando su risa solo estuviera presente en algún lugar de la memoria. Quería olvidarse de sí mismo para recordarla a ella. El amor es olvidarse a uno mismo.

Una noche nublada, después de salir del teatro, se dirigieron al puente para ver pasar los botes y admirar la ciudad dorada y brillante. Fernando doblaba el panfleto que le habían dado en el teatro en hábiles disecciones origámicas, ante la mirada incrédula e inquieta de Juliette. Finalmente, Fernando tomó su mano y le dio su preciada creación diciéndole:

-Tu amor es como un barco de papel; vuelve lo ordinario en algo bello y maravilloso-

Juliette, con una sonrisa en el rostro, no pudo impedir que una lágrima proveniente de su misma alma corriera por su mejilla, arruinándole su perfecto maquillaje. Un chaparrón tremendo hizo que los transeúntes se alejaran del puente para refugiarse. Fue como si el mismo cielo les hubiera regalado a Juliette y a Fernando un momento de privacidad, convirtiéndolos en dueños absolutos del puente en el que se encontraban. Fernando quiso escapar por miedo a dañar la vieja cámara, pero se calmó al darse cuenta que su cuerpo y el de Juliette la protegían perfectamente… Y se quedó allí, bajo la lluvia, besando sus lágrimas negras. Lágrimas que olían a Channel y sabían a Paris…

Entre 5 y 6 de la tarde

2008-10-20T00:38:00.000-05:00

Cuento ganador del concurso de Fiesta de Humanidades del Tec de Monterrey, 2008.

Hoy me voy a morir. El doctor me lo do dijo, con voz de profeta y de gitano errante me encajó cuatro palabras: “Te quedan tres días”. Hoy es el tercer día. El tercer día, miércoles. Nunca había pensado en morirme en miércoles, hubiera preferido morir en sábado. A mí me gustan los sábados.

En Miércoles todos tienen cosas que hacer y una muerte pierde la solemne tristeza que se merece para convertirse en un agobiante imprevisto. Además, es día de cine y no quiero interrumpir la costumbre casi religiosa por venir a enterrar a un muerto.

Tal vez podrían congelarme, ponerme pausa, decirle a la parca cuando toque a la puerta “Vuelva otro día”. Así podría morirme y despedirme de todos como es debido, en un lindo sábado entre las 5 y 6 de la tarde, cuando el sol ya no quema y el aire que anuncia la noche barre las hojas de los árboles y los pájaros cantan en el árbol enorme que está afuera de la escuela de artes marciales… Y en la tele pasan Dragon Ball y yo me acuerdo de cuando era niño… Y en la radio ponen la Obertura 1812 como lo hacen cada sábado entre las 5 y 6 de la tarde.

Pero igual me voy a morir.

Hoy me voy a morir. Me lo dijo el doctor. Como cuando dice “Tienes tos”, “Es una infección ligera”, “Tómate dos de estas tres veces al día por diez días”… Pero esta vez no era tos, ni una infección, ni algo que se cure tomándose dos de esas tres veces al día por diez días. Estoy enfermo de muerte. “Te vas a morir y te quedan tres días”… “Te quedan tres días”, cómo cuando hago una resta (“5 y me quedan tres”)… Y ese “te quedan” termina hoy.

He pensado, como es debido de los futuros muertos, en mi pasado, más por instinto que por gusto. En lo mucho que quisiera haber aprendido tango y bailar Por una cabeza en París con Natalie Portman un sábado entre las 5 y 6 de la tarde. Haber aprendido a cocinar y tener una cocina grande y blanca con especias de chef europeo y una botella de vino tinto para cocinar lo que sea que se cocine con una botella de vino tinto. Haber tenido un perro color miel y de ojos alegres que corriera cuando llegara a casa y dijera “Guau, guau” como diciendo “Hola, bienvenido”, y que probara lo que sea que yo cocinara en la cocina blanca con mi botella de vino tinto. Haber sido feliz… Y haber tenido paz conmigo… Y haber sido un gran señor muy sabio, de consejos lúcidos y argumentos sólidos en las charlas de café… Y reírme de repente por el simple hecho de ser feliz. Haber hecho cosas por la gente porque la felicidad solo es verdadera cuando se comparte, y haber hecho feliz a muchas personas y defendido a los niños maltratados (porque odio que maltraten a los niños)… Y que en las navidades los niños me cantaran villancicos y haberlos visto correr y saltar con guantes rojos y luces de bengala.

Me hubiera gustado que me enterraran en la Rotonda de los Hombres Ilustres, a un lado de la catedral y enfrente del Palacio Municipal, donde todas las noches se junta la gente para jugar ajedrez (el único juego que vale la pena jugar ahora, aunque sea mi último día de vida). Y que los cocheros de las calandrias dijeran mientras recorren Alcalde a los turistas de shorts, camisetas y cámara en mano: “Ahí está su estatua… Ahí está enterrado… Un gran hombre en verdad”.

Pero sobretodo, hubiera querido no haber perdido tiempo pensando en tantas cosas tan inservibles porque me muero hoy… Y así como el humo del cigarro no puede volver a ser cigarro, el tiempo perdido no puede volver a ser vivido. Y me hubiera gustado no haber gastado tiempo en escribir esa frase inservible y haber vivido más. Y haberle dicho a Montse que la amo, y robarle un beso… Y haber corrido por una gran pradera un sábado entre las 5 y 6 de la tarde. Haber cantado We are the champions con mis amigos bajo la lluvia después de haber ganado un partido de rugby, o de algún otro deporte lleno de testosterona. Y decir “no estoy de acuerdo” cuando no esté de acuerdo, como con este asunto de que hoy me muero con el cual, simplemente, no estoy de acuerdo.

Debo aprender a pensar menos y vivir más. Pero eso ya no importa, porque hoy me muero.

Por fin, me decido a levantarme de mi cama. La luz parece diferente, con más color, como en los sueños. Me visto con mis colores favoritos y con ese saco que compre en un bazar a un mercader hindú, que me dijo que es del siglo XVIII y que perteneció a un Marqués muy rico, pero yo sé bien que no es de ningún marqués y que el mismo lo hizo. A fin de cuentas ¿a quién le importa?, en un par de años estará lleno de gusanos.

Empiezo a pensar como quiero mi entierro. Como lo quiero en verdad, porque sé que a fin de cuentas harán lo que ellos quieran conmigo. Es una lástima que no pueda elegir y dirigir la manera como llegué ni como me voy. Pero aún así, quiero que en mi entierro suene una versión góspel de Let it be con un coro de hermanos negros que canten con sus túnicas rojas y su voz aguda, y que haya dos estanques con lotos blancos y que nadie vaya de negro, porque el negro me deprime (aunque no creo que a nadie le importe la depresión de un muerto). Quiero un ataúd azul, que huela anís y sea blanco por dentro, y que tenga una pantalla que pase Amelie por el resto de la eternidad (o lo que dure la pantalla)… Y que siembren un árbol en mi tumba, para que crezca y me de sombra… Y que el viento barra sus hojas y los pájaros canten en sus ramas cada sábado del resto de la vida, entre las 5 y 6 de la tarde…

La conquista de la Luna

2008-08-31T17:25:00.000-05:00

A mí me encanta la Luna. Adoro su piel blanca y ese lunar en forma de conejo. Sale de noche, con vestido de gala, y la veo hermosa y lejana. La acompaña una parvada de brillantes pretendientes que la rodean cortejándola, pero la muy vanidosa los desaíra y les da la espalda. De noche ilumina mi camino, y es reina absoluta de mis versos y suspiros. De día, la busco, pero no la encuentro. En su lugar está un señor viejo y muy grande que grita “¡Por mis polainas, el que manda qui soy yo!”.A veces la encuentro de día. Y le sonrío. Y sé que ella también sonríe. A veces es tanta su vanidad que de un brinco, en pleno dia, tapa el sol por unas horas como diciendo "Mírenme, aqui estoy, no me he ido". Y a veces creo que lo hace por mí. Es su culpa que este loco por ella; miro al cielo y ahi está, y la veo hasta en el reflejo del agua, y por mas que viaje me persigue. Varias veces la he invitado a cenar. Miro sus ojos de cristal sagrado, que no son solo piedra y aire. Son caricia suave, tesoro del Himalaya, lo que los hombres buscan en todos lados y nunca encuentran. Hablamos de todo, de ella, de mi, de los Beatles, del calor que hace y de la tía chofi.

Algún dia, me casaré con la Luna.

Cronica de un simio

2008-08-31T15:09:00.000-05:00

No es menester del lector saber mi nombre, ni mis apellidos, ni demás datos sin sentido a la Charles Dickens. Diré que soy un estudiante del Tec de Monterrey, y que esta historia le pudo haber pasado a cualquiera (si, a ti también).

La maestra pidió que nos juntáramos en equipo (con lo mucho que me gusta juntarme en equipo…) para formar un debate sobre dos temas. Uno era la ya casi celebrada homosexualidad, y el otro… no recuerdo. Ha de haber sido drogas, o algo de sexo. A las escuelas les encanta hablar de esto cada que tienen oportunidad. La verdad es que no me quejo; gracias a la escuela aprendí la gran variedad de estupefacientes y la manera correcta de aplicarlos, así como que hacer en caso de una cruda tremenda. Pero esa es otra historia.

La siguiente clase llegue como de costumbre, medio adormilado, medio atontado, y mucho jodido por el maldito ensayo que, también como de costumbre, había dejado para hacerlo un día antes de entregarlo. Entró la maestra, tomó lista y calló a algunos esbirros. El grupo acomodó las bancas y se prepararon para el primer debate. El tema, como ya dije antes, era la jotosexualidad. Un equipo y estaría a favor, y el otro, pues no.

-Nosotros estamos en contra de la homosexualidad, porque es algo contranatural porque bla bla bla…- Dijo el representante del equipo en contra. No me acuerdo de lo que dijo en el “bla bla bla”, estaba más ocupado haciendo otras cosas; como ver que Anel estaba cada vez más crecidita, o admirar a una mosca bebé aprendiendo a volar… subiendo y aventándose al vacío desde mi libro de texto.

-Pero la homosexualidad no está mal porque bla bla bla…- Dijo el representante del otro equipo, que luego luego se veía que era pu… perdón, mas bien, transpiraba homosexualidad. Como ya mencione antes, no recuerdo todo lo que dijeron, y no me importa recordarlo. Además, ese no es lo importante de la historia.

Entonces sí… llegó esa replica fatal que tantas consecuencias traería a mi joven (pero no por eso menos experimentada) vida.
-Pues sí, pero… haste… ¡EL SIDA! El sida lo inventaron los jotos cuando… – el representante del otro equipo trató de decir algo, pero de su boca no salió más que un sonido que parecería de algún dialecto extraño inventado por Farinelli- cuando… un gay tuvo relaciones con UN CHANGO-

Silencio general

-Roberto… ¿de dónde sacaste esa información?- Pregunto la maestra
-Del rincón del vago, maestra, pero…-
-¡Hay sha ve! No miss… no se vale- interrumpió Francis (si… yo también me quede como usted, querido lector, la primera vez que oí su nombre)
-Si Roberto, esa no es una fuente válida- Le dijo la maestra a Roberto.
-Espérese maestra… lo saque también de un libro. Se llama “Todo sobre los pecaminosos sodomitas” de Monseñor Norbert River.
-De todos modos Roberto, esa historia que se cuenta no es verdad- Dijo finalmente la maestra. Y esa frase me calló como un balde de agua fría después de un día de reventón.

El sida no venía de las relaciones premaritales de un gay con un chimpancé, como todo mundo creía. Como yo había creído toda mi vida.

Recuerdo muy bien que cuando di mis primeros pasos, mi padre se me acerco y me dijo “Muy bien campeón. Creo que ya eres todo un niño grande. Te voy a decir un secreto que solo los niños grandes conocen… ¿quieres saber de qué se trata?” “Agugu tata” respondí yo. “Muy bien, pues mira… el SIDA proviene de cuando un changuito y un jotito andaban de jugetones ¿ok?. Apréndete eso, te servirá durante toda tu vida.

Años más tarde, en mis tiempos de infancia, recuerdo esos veranos en el rancho de mi abuelo en San Pedro de los Aguados. El llegaba y con inmensa ternura me decía: -¡Haber escuincle!- el escuincle era yo. – ¿Ya te dijo el werko ese de tu apa’? -¿De qué me hablas abuelo?- Pregunte yo. -¡No te hagas pendejo!- Y con un ágil movimiento tiró un tremendo gargajo que entró como bala en el florero de porcelana china de la abuela- Si no te lo ha dicho él, pos te lo digo yo. El SIDA viene porque un pinche joto andaba ahí, duro y que dale, con un changote. ¿Entendistes mocoso?- Y se fue. No cabe duda de que el amor de mi abuelo era incomparable.

Así que ahora venían, así como así, a decirme que lo que yo había creído durante tanto tiempo no era verdad. No pude más con el dolor y la opresión que sentía en mi pecho ante la quemadura grave del desengaño.

Corrí directo hacia los baños del piso en donde me encontraba, envuelto en el velo del desasosiego y ante la mirada incrédula de mis compañeros.Me refugie en el baño para discapacitados, que es más grande, y aparte no he visto un discapacitado en el cuarto piso, así que no les importará.

No me habia sentido tan angustiado desde que el “bully” de mi escuela primaria me dijo, violentamente y sin razón, debido a un comentario que hice en clases que: “Santa Clos no existe”.
Después habrá tiempo de contar también esa historia.

*Dato curioso: Gracias a esta historia, casi me vetan del grupo estudiantil de literatura...

Futbol Filosofico

2008-07-14T23:28:00.000-05:00

De Monthy Pyton, para mí, su mejor sketch. Alemania contra Grecia, Arquimedes parece jugar mejor que Kaká.

Por cierto, este video es para gente inteligente. Si no lo entiendes no es mi problema... ponte a leer.

Bueno, que lo disfruten

Razones para no dejar a un bebe solo con un señor de traje a las ocho y media de la mañana

2008-06-12T22:49:00.000-05:00

"... Y ánimas que nazca el niño para que diga "Hi Papi!" "

- Tin Tan

Esta llorando. El bebe está llorando. Nota: investigar por qué lloran los bebes. Y su madre que se ha ido… Creo que será mejor ir a ver qué le pasa. El bebe da pataditas y mueve sus brazos. Hace muecas raras, como si estuviera incómodo. ¿Incómodo de qué? Se la pasa viviendo la buena vida, entre juguetes de psicodélicos colores y chillones sonidos, viendo bailar a los teletubies y sin preocuparse por nada.

Lo levanto y me doy cuenta de que está mojado. Me preparo para lo peor. Oh si, si es lo que pensaba (deberían de darle menos fibra a este niño... ¿Que demonios es lo que le hace el gerber?). Busco por toda la casa unos pañales limpios. Grito “carajo” al no encontrar pañales limpios. Miro al reloj. Ocho y media. Y el reloj me devuelve la mirada como burlándose. Como diciendo "ahora sí, ya no llegaste". Y yo lo mando al carajo.

Nota numero dos: investigar donde venden pañales limpios y comprar una buena cantidad de reserva. ¿Por qué no aprende a ir al baño de una vez? Digo, ya sé que todavía no camina, pero gatea. Con eso basta. Busco algo que pueda sustituir a un pañal. Una camiseta vieja de los Beatles servirá. Acuesto al bebe en la cama, y me prepara con una buena cantidad de papel sanitario, talco, guantes de látex, cubre bocas, pinzas, perfume siete machos (hay que quitarle el mal olor) y la prenda que habré de sacrificar. Le quito el pañal y trato de cambiarlo lo más rápido posible. Debido a la rapidez, me embarro la corbata. Habrá que usar otra. Pero primero el bebe. Le pongo el sucedáneo de pañal y ahora necesito algo para sujetarlo. Lo bueno es que fui boy scout y le hago un nudo de aquellos. Listo... Ahora el bebé parece un queso Oaxaca.

Glosoli

2008-05-31T22:54:00.000-05:00

Nunca más volveremos a estar aquí. Este sonido, estas letras, tu voz, tu sonrisa y tus miradas son mas hermosas cada que me doy cuenta de esto. Porque no somos más que un montón de momentos, de espacios, de emociones. Y nada me libera más que la huella de tu mirada. Cada gota de lluvia que lava tu cabello es una nota profunda y transparente, que sacude mi cuerpo y me impulsa a besarte. Porque nunca estarás más hermosa que en este instante, porque ni tu ni yo somos casualidad. Y te tomo entre mis brazos como diciéndote "mira, ¿ya viste dónde estamos? en el mejor lugar del mundo".

La playa en su batalla contra la costa nos empapa de sal. Y su agua y el de la lluvia se mezclan en tu mejilla. Y yo pienso que lloras, y tú en cambio me dices "te amo". Arriba, en el acantilado, un árbol tan verde como tu falda nos mira. Es un árbol viejo y en su sombra unos niños juegan a comerse la lluvia. Yo juego a morder tus labios. Y somos más verdad que el mar y el sol. Este mismo instante es todo lo que necesito. La playa toca con sus olas una oda para la ocasión, y yo te digo al oído lo linda que te ves. Me encantan tus ojos cuando llueve: son como dos faros en la tempestad.

Y así, me desvanezco en la arena. El cielo dibuja para nosotros un mural gigante de dos barcos que se estrellan con el sol. Y a lo lejos, los colores aparecen.

I'm Not There

2008-05-27T22:47:00.000-05:00

"All I can do is be me.
Whoever that means"
-Bob Dylan

Vivir en paz no es fácil. Se necesita tiempo, ganas, soledad, sudor y sangre. Uno piensa que no puede ser muy complicado. Sonreír más, calmarse, terminar con el desasosiego. ¿Que tan difícil puede ser?

Pero es difícil.

Es tan difícil que se nos hace más fácil lo contrario. Preferimos gastar millones de dolares destruyendo el mundo, construir grandes y sofisticadas máquinas de guerra ("dammed you masters of war...") llenar nuestra cabeza de vulgaridad, de talk shows trasvestidos, de pasiones sin sentido, del último escándalo del artista de moda, de orgasmos sensoriales. Preferimos crear intrigas, crear iglesias, jerarquías, corporaciones multinacionales, peregrinaciones masoquistas, teorías cuánticas pos modernas constructivistas para explicar el origen de la palabra "lluvia" (sal y siente la lluvia, "a hard rain is gonna fall") . Preferimos estar drogados, muertos, caídos, nulos. Preferimos robar al otro, porque "el que no es tranza no avanza". Preferimos morir y matar por unos trozos de tela, unas garras descoloridas que dicen "Giorgio Armani", por la máquina de la manzana, por la moda, la regla.

Y el que no es así es un outsider. Un marginado, bicho raro escondido del mundo. ¿Que diversión puede encontrar alguien que no fuma, que no toma, que no se droga, que no nada? Debe ser erradicado a favor del progreso. ¿Quién entiende a alguien que es feliz leyendo un libro (uno solo), que su mayor ilusión es viajar a la Luna? ¿Que pretende ese que se sorprende del papel, que canta en la regadera, que trata a los demás como hermanos sabiendo que eso ya pasó de moda?.

Porque estar en paz no es fácil. Se necesita un alto preciso y terrible. Un cese al fuego. Un "levantate y anda". Porque estando en paz maduramos y tiramos nuestras muletas para luego decir "mira, que absurdas, que tontas, que carentes de sentido".

Pero, si las cosas que valieran la pena fueran fáciles, cualquiera las haría.

Una elite de hombres iluminados...

And everything else is just an Imitation of Life

(y yo aquí, recordándote de nuevo)

La rueda del Dharma

2008-05-27T21:49:00.001-05:00

"Y su firmeza, y su palabra,
eran como el rugido de un león..."
- Majjhima Nikaya

Los monjes budistas del monasterio Wat Pa Luangta Bua, al oeste de Tailandia, conviven pacíficamente con tigres. Los alimentan, los cuidan, y hasta juegan con ellos.

El primer tigre que cuidaron era huérfano ya que su madre había muerto por envenenamiento. Los monjes llevaron al cachorro hasta el monasterio donde cuidaron de el. El monasterio se ha convertido en un refugio de preservación natural, donde se protege a los tigres de los cazadores locales que los matan para vender su piel.

Estos tigres no están encerrados, vagan libremente por los jardines del monasterio que se ha convertido en su hogar. Los monjes dicen querer a los tigres como si fueran miembros de su familia, como a un hermano, una hermana. Ellos creen que el trato pacifico y el Dharma han permitido a los tigres y a los monjes convivir. Pareciera que los tigres se han civilizado, pues varias veces los monjes del monasterio llevan a alguno para que los acompañe a comprar comida al pueblo y los tigres permanecen tranquilos, ecuánimes.

El Dharma puede transformar lo vulgar en virtuoso, la duda en certidumbre, el desasosiego en armonía, al asesino en monje.

Si esto puede hacerle a un tigre, ¿que te puede hacer a ti?

Y empezamos...

2008-05-27T21:30:00.000-05:00

Las vacaciones incluyen tiempo libre que puede usarse para hacer cosas en verdad importantes. Como leer, correr, pintar, ver el cielo, tocar guitarra, vagar por la ciudad, aprender cosas interesantes (pero inútiles). La escuela vuelve tonta a la gente. Por eso, en cuanto salgo de la escuela, PUM!, un torrente de lucidez entra con clarines y tambores.
Asi que, voy a empezar este blog con la intención de escribir y publicar cosas interesantes que le abonen cultura y quiten soberbia. Y para enjertarme la hábito de escribir.

Dudas/comentarios/felicitaciones/metadas de madre/ propaganda religiosa, escríbanme a:

ramonesrocks@gmail.com

P.D: Un agradecimiento especial a Montze por corregir mi ortografía. Espero que se convierta en mi lectora numero uno. Ya sabe que en este blog la recibimos con los brazos abiertos, asi que no sea ranchera y ponga hartos comentarios.

"No soy turista del viaje
soy pasajero intranquilo"
- Fito Páez